Чёрная скрипка
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
«Волшебная скрипка» Гумилёв Н.С.
Тихо скрипят
половицы, и ветки стучатся в окно. В унисон с этим медленное переступание ног,
вой вьюги за окном, и ласковая песня скрипки создают уют в пустом доме. Сидя в
мягком кресле, укутанная тёплым пледом, я ловлю каждое движение скрипача. Он
танцует самый прекрасный танец. Танец скрипача со скрипкой. Его глаза закрыты,
смычок плавно гладит струны, а пальцы летают по грифу. Танец нежнее вальса,
чувственнее танго.
Каждый день
скрипач приходит в этот дом. Всегда
молчаливый парень, с грустным взглядом и печальной улыбкой. Он такой с самой
первой нашей встречи. Юноша пришёл ко мне за травами. Он тихо прошептал
название нужного лекарства, и, пока я ходила, увидел чёрную скрипку моего отца.
В детстве папа играл мне на ней перед сном. Он сам придумал музыку, и я нигде
не могла найти нот. Взамен этого я лишь тихо напевала мелодию, которую
запомнила. Это был лишь маленький кусочек того прекрасного творения.
Я до сих пор
помню папино лицо во время игры. Паутина его морщин разглаживалась, и он
становился моложе. Суровое лицо делалось мягче, а в глазах загорался огонь.
Таким я запомнила своего отца. Когда отца не стало, я повесила скрипку над
камином, чтобы всегда помнить папу. Каждый вечер я с ностальгией смотрела на
неё, но не могла заставить петь, ведь не умела играть. И никто не умел, кроме
юноши, пришедшего ко мне за лекарством.
После того
дня скрипач приходил каждый день, постоянно беря одну и ту же траву. Вскоре я
начала заранее собирать небольшой пучок для него. Входя, он первым делом бросал
взгляд на скрипку, и лишь после смотрит на меня.
- Хочешь
сыграть что-нибудь? Она давно молчит, и мне плохо без её голоса.
Юноша
осторожно подошёл к камину и аккуратно, с особой нежностью, взял скрипку в
руки. Дав ему сосредоточиться, я ушла на кухню, заваривать чай из выбранной
незнакомцем травы. Её резковатый привкус я заглушила ягодами и фруктами. Вкус
получился нежный и ненавязчивый.
Войдя в зал,
я услышала такую же музыку: нежную и ненавязчивую. Поставив поднос с чаем на
столик, я присела в кресло, наслаждаясь песней скрипки и танцем скрипача. В тот
момент его лицо преобразилось, как у отца вовремя игры. Парень играл, отдавая
всего себя музыке, а закончив, вновь стал отстраненным и потерянным.
- Выпей чаю.
Я только сейчас его заварила из той травы, которую ты просил. Попробуй.
Юноша скромно
улыбнулся, и, взяв чашку, сделал глоток.
- Ну, как?
Лучше, чем просто заваренная трава?
- Этот чай
прекрасен. Незабываемый вкус, - эти слова были сказаны практически шёпотом.
- Музыка,
которую ты играл - тоже незабываема.
- Это всё
скрипка, она необычная, волшебная. Когда берёшь её в руки, музыка сама начинает
литься.
- Мне приятно
это слышать. Не хочешь каждый день приходить и играть? Мне плохо без её песен.
- Я был бы
очень рад играть каждый день.
- А я, в благодарность,
буду заваривать чай с любыми травами.
Тогда на
улице пылало лето, и песню скрипки дополнял щебет птиц. На смену щебету пришёл
шелест опадающей листвы вместе с красавицей осенью. Далее аккомпанирует вьюга,
и зима по-особенному украшает музыку. Напоследок, звонкая капель и журчание
ручья дополняют песню. Каждый день оживляет мелодию. Скрипка притягивает в свой
плавный и тягучий мир новые звуки. И никто, даже сама природа, не сможет их
повторить.
Только теперь
я поняла, почему музыка отца была неповторима. Трещали дрова в камине, билось
моё сердце, и лилась музыка. Но не из скрипки, а из души. В те минуты отец был
искренним.
Скрипка - это
голос сердца, струны - всего лишь нити, связывающие душу с голосом инструмента.
Сейчас на дворе снова зима. Ещё одна зима в нашей жизни. И в эту зиму скрипач,
чьего имени я до сих пор не знаю, запел. И пел он о девушке, давшей ему
волшебную чёрную скрипку, которая помогла сердцу говорить.
Мы не знаем
истории друг друга, не ворошим прошлое. Не важно, что было "до", куда
важнее, что ждёт нас "после". История, которую мы вершим вместе - важнее. Раны прошлого залечиваются. Души
живут в унисон, а помогает нам волшебная скрипка.
Филатова Надежда
